;todavia, parava para prestar atenção na sua expressão de ressaca, 'cê tinha cheiro de cigarro e corote de morango barato — que fazia borboletas no meu estômago —, jazia seus olhos atrás das lentes azuis. Teu jeito desassisado proposital arrasava meu coração podre e cansado.
'Tava afogado demais na minha própria utopia para notar sua misantropia, nêga. Achando que aquele sentimento enojado ainda não tinha virado distopia pra (mim) gente. Côncavo nem percebi que já tinha chegado teu ponto.
— Quê 'tu acha de utopia, nêga?
— Mano, distopias não viram utopias, tá doido.
Epifania. Notei que minha utopia era bagatela perto da tua distopia.
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