História Lacuna - Capítulo 1


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Categorias Batman
Personagens Alfred Pennyworth, Bruce Wayne (Batman), Cassandra Cain (Batgirl), Damian Wayne, Dick Grayson, Jason Todd, Timothy "Tim" Drake
Tags Asa Noturna, Batman, Bruce Wayne, Capuz Vermelho, Damian Wayne, Dick Grayson, Jason Todd, Robin
Visualizações 17
Palavras 3.479
Terminada Não
NÃO RECOMENDADO PARA MENORES DE 14 ANOS
Gêneros: Drama (Tragédia), Ficção, Ficção Adolescente, Romance e Novela, Violência
Avisos: Linguagem Imprópria, Mutilação, Violência
Aviso legal
Alguns dos personagens encontrados nesta história e/ou universo não me pertencem, mas são de propriedade intelectual de seus respectivos autores. Os eventuais personagens originais desta história são de minha propriedade intelectual. História sem fins lucrativos criada de fã e para fã sem comprometer a obra original.

Notas do Autor


gatinhas e garanhões

boa tarde

aqui estou eu novamente

eu falei que ia postar a fanfic ontem, mas kkkkkkk não deu
infelizmente
hoje eu tive prova de Química e História (sim, eu tenho prova todo sábado), e como é quarto bimestre, eu meio que caguetei um pouco
aí tive que recuperar tudo ontem igual uma louca
kkkkkkkkkk
mas cá estou eu

essa aqui é minha fanfic preferida
e pra mim com certeza ganhou meu premiozinho de fanfic do ano
eu vou amar traduzir ela e reviver tudo isso
então espero que gostem tanto quanto eu gostei

LEMBRANDO QUE
É UMA TRADUÇÃO
o nome da fanfic é Lacuna e você pode achar ela no Archives of Our Own (está em inglês)

PRA NINGUÉM FICAR PERDIDO
nos quadrinhos, Bruce Wayne morre, e o primeiro Robin (Asa Noturna) Dick Grayson assume o posto como Batman. Damian Wayne (o filho do Bruce) vira seu Robin
o Damian também acaba morrendo em um ponto
a fanfic se passa depois que o Bruce Wayne e o Damian voltam a vida, o Bruce volta também a ser o Batman

e como sempre, se alguém se compadecer com essa imagem horrível de capa, por favor, me ajude a dar alguma coisa bonita pra essa fanfic incrível

Capítulo 1 - Chapter 1


A tonalidade estigmatizada que paira nas bordas afiadas de sua mente repousa ali como ele normalmente faz, enquanto Damian se inclina para acordar. O sono não durou horas e, quando aconteceu, não foi satisfatório.

Ele está perdendo tempo. Deitado quando não era necessário, e não era, mas ele não podia fazer nada além de olhar para a parede, vendo o sol sangrar pelos cantos das cortinas, incapaz de se mover, incapaz de dormir, como se preso ao colchão.

O rubor dourado da aurora brilhava contra a janela. Rastejando da cama, Damian se inclina para acariciar o gato adormecido ao seu lado, suavemente, tomando cuidado para não acordá-lo. Levantou-se, esfregando os olhos. Caminhou até a janela e abriu as cortinas. O céu se revelou, enquanto ele olha para a frente, abrindo espaço entre as cortinas.

No parapeito da janela, ele colocou a cabeça nas mãos e observou, o sono ainda ardendo em seus olhos. Com o rosto pálido, ele viu a noite se transformar em madrugada, ouvindo o ronco de seu cachorro; os bosques abaixo do sol nascente.

Incapaz de resistir, ele passou os dedos pelo pelo escuro de Titus e se absorveu no momento, onde não havia mais nada, e ele não era ninguém, tudo que o mundo era.

O momento começou a rachar, e as cores claras do céu escureceram e, como um presságio, a tempestade começou em seu coração.

A data ecoou em sua cabeça, um trovão fulminou contra o telhado da mansão.

Era seu aniversário.

_______________________________________

Doze era um teste. Seu significado renunciava na conclusão de uma fase e no início de outra. Entrelaçada no número de uma escolha. Uma escolha que seria limpa ou sofrida infinitamente. Podia ser uma visão gloriosa ou negativa, dependendo da perspectiva.

Aos doze anos, Damian estava familiarizado com destinos e desgraças, e lutava contra a data como podia. Uma incerteza desconfortável o atormentava, emergindo de seu quarto com ele.

A casa estava vazia, havia apenas seus animais de estimação e Pennyworth.

Pai estava ausente em uma missão, informação transmitida a ele pela voz envelhecida do mordomo, que ele ouvia mais do que de qualquer outra pessoa. Engoliu os detalhes.

Ao engolir, ele teve que cerrar os olhos e fingir que o sabor era bom, pois queimava na garganta, nos pulmões e na corrente sanguínea.

Na primeira vez em que provou a morte, e seus dedos estavam manchados de ódio e de sangue, ele não era uma criança, mas os 11 aos 12 anos pareceram elevar a adolescência para outra coisa. Na Liga, seu crescimento era medido em tarefas e realizações. Nem anos, nem idade, nem tempo passando. Era baseado em quão bem ele fez, quanto melhorou; falta de discrepâncias, falta de erros.

Ali era menos distinto e diminuía substancialmente, especialmente quando ele olhou para Pennyworth, que fez um bolo desnecessário, mas apreciado.

Cortou uma fatia perfeita e colocou na frente de Damian. Momentaneamente, ele estava em branco e distorcido, olhando para o prato ofensivo, se perguntando como ele deixou de ser presenteado com todos os luxos que sua mãe o considerava dignos, para ficar sentado sozinho na mansão de seu pai, passando o que deveria ser um dia vital com o mordomo, porque seu pai nem suportava nem fingir.

Ele com certeza expressaria sua gratidão. Damian apreciou sua presença, independentemente do desejo escondido atrás de seus dentes.

Quando houve uma oportunidade de sair e retornar ao seu quarto, ele aceitou. Despreocupadamente, batendo a porta, ele olhou ao redor do quarto, a sensação à frente da vista. Havia um presente esperando por ele.

Dentro da caixa, era uma carta escrita com tinta vermelha - a cor do sangue. Um robin morto* estava no meio. Era um emblema de sua morte. Lembrete de que, se houvesse a escolha entre arrependimento e morte, a eminência dominava a inclinação pessoal.

Estava em seu sangue. Robin era uma máscara. Uma a ser rescindida. Uma tão apodrecida quanto o pássaro, débil e sem vida no papelão.

Apoiando a caixa no peito, Damian agarrou o painel da janela em seu quarto, abriu-o e pulou. Ele caiu de pé, sem fôlego, mas por outro lado ileso.

Escondido atrás de árvores e arbustos, encontrou um lugar para sentar e posicionou o sepulcro para o pássaro ao seu lado. Encontrou um local onde a grama era fofa e começou a cavar a terra.

Cavou um buraco, mãos com lama e acariciou suavemente a cabeça molhada do pássaro. Enquanto enterrava o robin no quintal, sussurrou, em solidão, um lamento para o pássaro - um animal inocente, que não fez nada além de representar quem ele era, e quem a outra metade da família decidiu que ele deveria ser. Enchendo o buraco de volta, seus dedos tremeram ao redor da terra e continuaram a fazê-lo enquanto ele nivelava o solo para misturar.

Como se estivesse sóbrio de consternação, Damian olhou para cima, observando o domínio circundante. A chuva diminuiu em uma garoa leve. Não fazia barulho contra a terra.

Ele respira fundo. Ele já havia se deitado naquele quintal uma vez. Um túmulo com seu nome esculpido. Damian Wayne. Damian Wayne não se sentia como nada, nada, exceto as letras cinzeladas. Seu pai parecia passar por ele às vezes, como se ele fosse um fantasma. Em algumas manhãs, ele acordou e olhou fixamente para o seu reflexo, memorizando o formato do rosto, o tom da pele e a cor dos olhos, para garantir que ele não era o único.

Estava vivo, e ele sabia, mas às vezes não era exclusivamente aparente. Às vezes, seu pai passava por ele, e às vezes ele não respondia suas perguntas, com lâminas de barbear na garganta, e ele conjeturou, se talvez ele fosse ainda um corpo, como esse robin, em decomposição; seu fantasma permaneceria na propriedade da Mansão Wayne, porque não era bem-vindo em nenhum outro lugar.

Procurando por serenidade que ele passara a vida inteira sem, respirou fundo outra vez, encarando um lampejo de luz no empíreo.

A chuva lavava o sangue e a sujeira em seus dedos, mas não fazia nada pela tempestade interna que o assolava.

Acima das penas e ossos em decomposição, Damian plantou uma flor. Robin já morreu uma vez, mas isso não significava que era tudo o que existia. Algo mais podia ser gerado a partir dos destroços; como ele o fez.

_____________________________________

Ele foi patrulhar sozinho. Pai não estava por perto para se opor. Pennyworth dizia que ele ganhou, e se arrumando, vestindo as botas e se despedindo de seus animais, ele pensou que sim.

Voltou para a mansão pela janela do seu quarto. O batarang da ameaça da noite ainda estava em sua mão, quando ele fechou a janela e caminhou para o banheiro.

Seus cabelos e roupas de patrulha estavam encharcados pela chuva. Ele se encostou na parede, recuperando o fôlego. Caiu contra si mesmo, sentado no azulejo. Ele não entendia. Sua mãe deveria odiá-lo, deveria ser sua inimiga, mas ela encontrou um caminho através do mundo para dar-lhe seus sentimentos. Mas seu pai, que dormia no mesmo corredor, nem se deu ao trabalho de despedir-se antes de sair em missão por semanas.

Bufou. Não importa. Ele não importava. Se ele saísse ou ficasse, não importava.

Por que não importava? Sua respiração engatou. Ele apertou a mão em volta da lâmina. Poças de sangue em torno de forma complexa.

O morcego. Ele trabalhou para isso por anos. Adquiriu todo o conhecimento que pôde na Liga, sobre o mundo, sobre seu pai. Nada o preparou para a profundidade de sua diferença entre este mundo e o antigo em que ele governava. Pedir ajuda não é uma opção. Ele foi ajudado. Ele foi guiado.

Ele era Robin.

Mas suas mãos não paravam de tremer. A voz de sua mãe não o deixava em paz, e suas promessas eram sinistras em seus ouvidos, mas havia uma familiaridade em sua voz que ele odiava perder; a voz que ele ouvia pelo menos uma vez por dia, ao contrário do pai, que passava dias sem falar com ele ou interagir ou olhar em sua direção.

Se ele tivesse melhorado mais, talvez seu pai tivesse comemorado com ele. Se ele tivesse sido mais eficiente, salvasse mais vidas, nunca errasse como errou, talvez ele estivesse sentado à mesa com ele e Alfred.

Damian estava sozinho. Ele sabia que foi cortesia. Alfred foi gentil com ele através de insultos e desafios enfurecidos, e Damian não merecia sua presença, e ele não merecia estar insatisfeito porque não precisava fazer nada por ele. Ele poderia ter saído como o pai. Poderia ter fingido esquecer.

O aço brilhava. Por que ele não se importava?

Ele  enterrou em sua mão, cada vez mais fundo enquanto ele afugentava a dormência. Não bastava o que desejava. Ele empurrou a lâmina da mão para a coxa, cortando repetidamente, até que sua visão se desfez das lágrimas.

O forte e pegajoso perfume que perfumava o ar o sufocou. Respirou fundo, e parecia inútil. Ele tentou outra série de inspiração e expiração. Cada vez era mais difícil. Cada um de seus pecados deslizou pelo esôfago, envolvendo-o.

O som que ele fez foi patético, sofrendo para respirar como se não fosse o que ele fazia naturalmente a cada momento, mas era. Ele olhou fixamente para a perna, vermelho escorrendo pela coxa, o sangue de cada corte se fundindo enquanto se arrastou mais baixo.

Lágrimas caíram de seus cílios, criando manchas quentes e úmidas em sua bochecha. Quando ele tentava afastá-las, um líquido mais espesso se espalha por suas maçãs do rosto. O soluço que vem depois é tão intenso que seu corpo inteiro chora, tremendo, rachando, caindo aos pedaços nos azulejos de seu banheiro privado.

Freneticamente e furiosamente, ele puxou suas botas, tirando-as sem desfazer os cadarços. Ele tirou o uniforme molhado e abriu a torneira da banheira.

Ele não esperou que fosse preenchido. Ele se sentou, acalmando-se enquanto a água aumentou o volume, trocando olhares, culpado por seus ferimentos e enfiando o rosto nos joelhos, esperando que a água submerja a sala e afogasse-o com ela.

A mãe costumava levá-lo ao banho e lavar os cabelos quando ele se perdia em suas ações, seu corpo fraco e missão cumprida. Ela diria a ele o quão bem ele agira, diria que ela estava orgulhosa, prometeria que a única coisa que o esperava a seguir era descanso.

Ele nunca foi capaz de esquecer como ela massageava seu cabelo, o movimento sangrando o carinho que ela raramente mostrava. Ele queria que aquele lugar no tempo, no momento em que ela o adorasse - não uma criada, nem uma criada, mas sua mãe - nunca terminasse. Ele queria ficar na banheira, as afirmações dela ao lado dos dedos, emaranhadas nos cabelos dele, onde estava ele e ela. Ele era o filho dela então, e ela era a mãe dele. No tempo que levou para esfregar o sangue e sabão, ele se divertiu com a breve suspensão de seu papel como herdeiro. Ele era uma criança para cuidar, então, uma circunstância incomum, e tudo o que ele queria perguntar era o que ele queria perguntar agora:

Mama, por que não pode ser assim?

Ele parou de ligar para sua mãe quando foi considerado impróprio; inadequado para a idade dele. Ao mesmo tempo, ele deixou de se referir ao pai, desconhecido, mas fascinante, como baba, e como pai, e logo depois a mãe o chamou de Batman e nada mais.

Ele sabia a resposta agora, preso em sua mente junto com as memórias. Ela não o amava o suficiente para mudar. Ela amava mais o mundo, amava o pai, amava o pai dele, mas ela não o amava assim.

Ela não o tinha em algum aspecto de amor ou apego maternal. Ela o tinha por sua utilidade e o amava por isso. A espada do seu clone; uma versão melhor, preferível e digna de si mesmo, lembrou-o e ensinou-o, quando ele estava sufocando em seu próprio sangue, acumulando líquido em seu uniforme robin, no chão, rastejando. Ele era perfeito na Liga. Ele era impecável. Ele fez tudo, até as coisas que não queria. Ele fez tudo certo, mas decidiu sair, anulando todas as outras vezes que ele fora um aliado, um guerreiro premiado, uma família.

Essa palavra não significava mais nada. Nem sua mãe nem sua pai cuidavam dele, e ele não podia esperar que eles o fizessem. Quem amaria um garotinho patético como ele? Quem amaria seus dedos trêmulos? Quem amaria as lágrimas em suas bochechas? Quem amaria a mão que guiava a lâmina, cortando sua carne; a única coisa que aguentava tocá-lo?

Chorou cada vez mais forte enquanto observava a tonalidade da água cor de rosa, e isso o lembrava da cor antiga. O sabão que ele usava para se lavar não cheirava a ela, mas tudo o que ele sentia era o sabão dela. Ele desejava que ela estivesse ali. Ele gostaria de não estar com tanta raiva toda vez que via sua sombra. Ele gostaria que a visão dela não o desse ressentimento. Ele gostaria de ter pedido que ela voltasse para casa com ele, mesmo que apenas para ficar sentada do outro lado da banheira.

Seu pai nunca faria isso. Seu pai nunca cuidou de suas feridas ou contou uma história antes de dormir. O que ele fazia era perder seu aniversário, e a profundidade de sua ausência o informava, o quanto seu pai ainda estava decepcionado com ele e o quanto Damian estava decepcionado consigo mesmo.

Ele queria ser melhor. Não por si mesmo, mas por eles. Desde que descobriu a distância entre seus pais, ele procurou maneiras de manter os dois. Mas ele não descobriu a fórmula e ainda precisava encontrar uma solução em que não precisasse ser odiado por um para que o outro o quisesse.

Indo de seu quarto para o banheiro, tudo o que ele conseguiu vestir era sua roupa de baixo e um par de meias para repelir o chão frio. Ele se arrastou para a cama, tonto. Ele ficou na beira, querendo se sentir confortável e puxou o cobertor dos lençóis por cima dos ombros.

Olhou para as meias. Uma estava mais alta que a outra. Seus olhos foram para a mesa de cabeceira e ele pegou o telefone sem se exortar conscientemente a fazê-lo.

Ele digitou o número em vez de clicar no contato. Ele não esperou que fosse respondido.

Conseguiu o que esperava, uma sucessão decepcionante de bips e nenhuma resposta. Jogou o telefone na cama e se recusou a olhar para ele.

Começou a disparar segundos depois. Damian leva-o ao ouvido. A linha se conectou, e o coração de Damian começou a acelerar, batendo no peito, como se ele estivesse treinando ou lutando em vez de se sentar na cama, as mãos apertando o telefone.

“Ei, kiddo**. Minha culpa. Eu ia responder, mas estava um pouco ocupado no momento. E aí?"

"Tt", ele fala, sua língua na boca, pesada contra a bochecha. "Foi um acidente." Ele mente e não sabe por que está mentindo para Grayson.

"Espere", diz Dick, e ele pode ouvir o sorriso em sua voz. A linha ficou em silêncio algumas vezes. Um som deslizante da janela ressoa e depois um pouso. “Acabei de chegar em casa. Você está fora?"

"Não", é tudo o que ele diz.

"Deu por hoje?"

"Sim."

"Não está muito para detalhes?" Dick perguntou.

Damian estalou a língua no telefone. “Patrulha foi chata. Os criminosos estão começando a ter motivos cada vez mais escassos, nenhum dos quais é particularmente estimulante.”

"Uau. Gotham ficou chato. O que vem a seguir?' Dick faz uma pausa, se movendo. Damian ouve o tumulto, tentando achar o que está fazendo, sem sucesso. "E quanto a você? Como foi o seu aniversário, além dos, infelizmente, eventos monótonos da noite?"

"O quê?", ele deixou escapar. Grayson se lembrou.

"Algo emocionante?"

"Pennyworth fez um bolo", diz ele, indiferente, sem vontade de divulgar os outros componentes da ocasião.

Dick faz um som de decepção. "Agora estou ainda mais chateado por ter perdido."

Zombando, Damian se enrolou em si mesmo. Ele apoiou os joelhos nos braços. "Você não perdeu nada. Estou surpreso que tenha se lembrado."

Os sons do movimento param. "Você não recebeu meu cartão?"

"Cartão?"

"Droga. E os correios garantiram que chegaria hoje. Desculpa. Eu realmente queria que chegasse na hora certa."

"Isso é..." Ele fez uma pausa, lutando contra sua voz. "Tenho certeza que chegará amanhã."

Dick ficou em silêncio por um minuto. "Você sabe que eu nunca esqueceria, certo?" A voz se suavizou, ele pareceu se aproximar do celular. “Eu nunca esqueceria o aniversário do meu Robin. Que tipo de parceiro isso me faria?"

Meu Robin. Damian sorri. O leve sorriso transmuta em uma careta. "Não somos mais parceiros", diz ele. Algo terno e amargo dentro dele esperou que isso não machucasse os sentimentos de Dick.

Dick responde como sempre, suave e inalterado. "Talvez não. Mas isso ainda não significa que eu vou esquecer."

"Tanto faz", Damian revirou os olhos. Eles estavam queimando. Sua garganta estava em um estado semelhante.

Ele olhou para o curativo na perna e estendeu a mão na frente dele. A dor era monótona, do tipo em que nem tudo estava sendo consumido, mas nem estava ausente. Eclipsar a dor não era um prazer, mas uma variedade. As lacerações era sua penitência; a expiação por doze anos em iniquidade.

Ele apertou o punho, sentindo a superfície do sangue na palma da mão. Eu fiz algo ruim, ele queria dizer, e gostaria de poder dizer exatamente isso, para que Dick falasse com ele como ele fazia quando achava que precisava ser protegido.

Ele não gostava, mas gostava do som da voz de Dick.

“A patrulha é mais envolvente em Bludhaven?” Damian perguntou, desviando a conversa, forçando-se firme.

Propiciosamente, Dick responde contando uma história sobre a noite. Com muita atenção, ele ouve, absorvendo cada um de seus detalhes.

Desde a última vez que Dick visitou, mais perto de meses do que semanas, ele não dormiu. Nem mesmo as noites em que seu pai patrulhou sem ele sob o pretexto de precisar de descanso. Naquelas noites, Damian geralmente esperava por ele, na caverna ou no corredor, apenas para ouvir seus passos específicos, apenas para saber que ele estava lá.

O sono se manifestou na forma de tortura. Sonhos suaves eram piores que os pesadelos. Sonhos onde ele se sentava à mesa com sua família; aquele que ele tinha permissão para estar lá e em nenhum outro lugar. Onde sua mãe preparava uma refeição que ele não fazia há anos e sentia falta do sabor. Onde seu pai se sentava ao lado dela, e eles o amavam, e um ao outro; um desejo que ele não deveria mais ter.

Dick também estava lá. Ele contou uma piada, que Damian zombou, mesmo em sua reflexão inconsciente. Então Dick contou outra piada, só que desta vez secreta entre eles, e ele sacode um pouco a perna, e Damian reclama, mas quando se cansa de comer, Dick o puxa para seu abraço e ele o deixa. Sentiu-se envergonhado por se inclinar. Depois, Dick o levou para a cama e leu uma história que sua mãe também o contava, e seu pai nunca o fez, embora, quando jovem, ele se permitisse imaginar os dois sentados lá.

Ele sentia falta da Talia, de quem via apenas vislumbres. Ele sentia falta de Bruce, que dormia no outro lado do corredor.

Ele sentia falta de Dick, mas achava que não tinha permissão. Dick foi embora porque a parceria deles era temporária. Isso foi inevitável. Mas ainda queimava, como um corte que não ia sarar. Uma ferida que se abria e proliferava quanto mais tempo a possuísse.

Nas noites em que ele sonhava, não acordava suando gelado, ofegando, mas com lágrimas nos cílios e um ódio amargo que ele não conseguia descrever. Odiava a si mesmo, por querer o que ele não deveria e nunca teria. E o ódio inexpugnável por eles, por fazer parecer que pedir algo mundano e simples fosse vil e estivesse fora de questão.

Ele não podia sequer compreender o mundo. Isso o deixava enjoado, depois que ele esfregou as lágrimas, como ele estava sendo exuberante e como se aproximava do limite da necessidade, mas ele não podia tê-lo e não o faria, porque tentava apagar o passado, e os componentes desprezíveis de si mesmo, mas ele falhou e ninguém ama um fracasso.

Falha é inaceitável. Foi uma das primeiras lições que aprendeu. O primeiro castigo que ele recebera. Na primeira vez, ele se perguntou por que seu peito, pequeno e em formação, estava tão vazio.

Continuava assim desde aquele dia.

Damian acabou sucumbindo ao sol nascente emparelhado com a voz suave de Dick e, devido à sua consciência vacilante, sente falta dos afetos secretos de Dick, sussurrados no telefone, depois de ouvir Damian se afastar do outro lado.


Notas Finais


*robin é um passarinho
**kiddo é o diminutivo de "kid" (criança). Eu só achei tradução como garoto ou criancinha, mas não é nenhum dos dois, é só uma forma carinhosa, aí eu deixei desse jeito mesmo

difícil pa carai traduzir se baguio kkkkkk autora parece um shakespeare

o link da fanfic original é https://archiveofourown.org/works/21157004

então galerinha
a fanfic original é uma one shot, mas é ENORME
é GIGANTE
a maior one shot que eu já vi
eu literalmente comecei a ler 6 da manhã e só fui acabar 9 da noite
então eu dividi em vários capítulozinhos e vou ir postando

a fanfic, sem spoiler nem nada, tem todo um tom de melancolia e tristeza, como acho que todo mundo já percebeu
eu li ouvindo Lana del Rey e foi a melhor escolha que eu já fiz
e, como eu li eu posso dizer, em alguns momentos, vai ser frustrante
é uma fanfic triste
massss (não posso dar spoiler) tudo vale muito a pena no final
e também vai valendo aos poucos conforme vai lendo
vai ter cap só do Jason e do Damian que é maravilhoso
vai ter cap Jason e Dick
vai ter *muito* cap do Dick e do Damian

enfim
também fiquem de olho nas notificações hoje que vai ter especial Superbat 100 Favoritos e cap novo na Our Last Dance


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