scarlyaa

Eram inteiros, múltiplos dilacerados, tanta matemática que para meus ouvidos tão singelos era inoportuno. As estrelas morrem no céu e buscam saber a verdade entre nós, que, para ser franco, no fim não era nada além da necessidade.
E nem sabíamos o que significava. Não até eu perceber que seu toque era o que me atraía, a vontade de morrer, de doer em suas mãos, de te sentir por inteira. E, mesmo assim, necessidade pra mim era só sentir a brisa, ter você e ser você, por nós. Quem sabe, um dia, Água. Quem sabe um dia deixaremos a história da singularidade que envolve uma única matéria e, então, nos diluiremos em amor e nada mais. Estou cansado da velha história de sermos inimigos. E não é por falta de tentar. Você também não pode dizer que não tentou. Somos nós agora. Genuinamente.

“[...] Acho que no final, somos apenas vestígios do que fingíamos ser [...]


~baseada na comic Hold Close

Mostre-me teu corpo; tocá-lo-ei de bom grado; farei-te chorar à luz da lua branca que vos fascina. Mas, por certo, diria eu que o choro só se faz quando o grave canta – e que queres? Competes, então, com meu violino? No grito ou no choro? Na melancolia, quem sabe?
Siga apenas o compasso, extravase em minha cama e diga que de vida, já és cheia por demais – só não culpe ao tempo, nem mesmo ao choro.

Realmente, não é nada. Nunca foi. Gostaria eu de chamar o concreto dos meus sentimentos em arte, mas já não se mora minha coragem no amor.
Peguei uma tela e, com amor (ou nada), pintei arte e achei você, seja em meus versos ou no meu coração – cheio de nada.
Devaneio profundo que leva-me à loucura, me apunhala e mata pelas costas, tudo isso apenas por nada.
Amor é arte, nada é nada. Mas nunca foi; arte é nada, amor é você.