Eu morri.
Estou sem nada,
Sem amor, vida.
Sou apenas uma linha fina e branca.
Sem nada.
Vazio. Sem conteúdo.
Apenas, forçando sentimentos a me alimentarem.
E rasga. Dói. Envenena.
Pois, nunca, nunca basta.
E eu quero mais.
Clamo por mais, para não me sentir oco.
Desabitado.
Com uma certa obrigação de continuar.
Eu quero, mas não preciso.
Nunca precisei.
E machuca tanto.
Pois mal me reconheço.
Não estou exausto.
De coração partido, infeliz.
Estou, apenas, existindo.
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