"Você está pronto pra vê-la?" aquele maldito sorridente. Meus pulsos e pernas presos a horas, ou talvez dias, estão comixando para espancá-lo.
Psicopata imundo.
Já não me restam mais forças, eu não quero saber como ela está. Prefiro um milhão de vezes morrer com a lembrança daquele rosto angelical, sorriso despreocupado. A lembrança dos seus olhos grandes da cor de avelãs que, mesmo quando estavam focados em outros, me tiravam os sorrisos e batimentos cardíacos mais sinceros.
"Só… Só me mata… pelo amor de Deus" a mordaça na minha boca dolorida impede que eu fale com clareza.
Aquele lixo ri como louco.
"Não se preucupe, ela mesmo realizará seu desejo!"
A porta está se abrindo. Já ouço o som das correntes.
Eu não quero olhar.
Por que ele fez isso com você?
A lágrima solitária obedece a gravidade percorrendo o caminho do meu rosto, parando no tecido ensanguentado que dá a volta na minha cabeça.
Eu não entendo...
Por que com você?
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