Eu não gosto das músicas que Dazai Osamu escuta.
Ele tomou meus lábios como seus, e ao fundo, ouvi as canções repletas de sentimentalismo de Amy Winehouse — qualquer pessoa que aprecia música deveria gostar, como argumentou para mim aquela vez que reclamei —, a medida que senti um desconforto afogado em melancolia correr pelo meu estômago.
Prefiro música clássica, a velha combinação de piano-violino que chamam de ultrapassada. Meu apreço por esse tipo de som só aumenta quando lembro que não há parte cantada — nada que possa fazer-me lembrar de todos os sentimentos jogados para baixo do tapete. Diferente dessa coisa que o homem na minha frente colocou para tocar na vitrola.
Meus lábios continuam sendo dele, e minhas roupas já estão no chão. Tudo que sou capaz de pensar é no quanto odeio essa música.
Querendo ou não, ela é tão boa que me lembra de ti, Osamu; assim como em back to black, no momento em que coloco os pés fora deste apartamento, você volta para ela. Desliza a aliança falsa e imunda sobre o dedo anelar novamente.
E enquanto você está entre as pernas dela, fumo um maço de cigarros e ajo como se estivesse de luto, por uma causa que apenas meus sentimentos despedaçados entendem.
Dazai Osamu é, por si só e de todas as maneiras possíveis, a pior coisa que pode acontecer a alguém com o mínimo de plenitude mental.
Fui louco o suficiente para achar que comigo seria diferente.
Nós apenas nos despedimos com palavras
Eu morri uma centena de vezes
Você volta para ela
E eu volto ao luto
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