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[...] Pois eu o amei. Amei com cada mísero centímetro de mim. Amei como amavam os personagens de Tolstói, e como os romances assinados por Jane Austen. Amei sua beleza, suas dores, seus pecados, porque enxergava nele o que os seus olhos eram cegos para ver. Amei tanto que transpareceu a dor de saber se esse sentimento era recíproco. Me inebriei de tal forma na ilusão de amar, que esqueci de me certificar que essa não era uma espada de dois gumos. E eu me odeio por isso.