Vermelho
Eram os teus dedos, melados em compota. Os vidros com os doces que tu fizeste estavam todos na mesa, prontos para serem guardados.
Aprendeste a fazer compotas com a tua mãe, e esta, por sua vez, aprendera com a tua avó.
Desde menina tu amavas lambuzar-te no lanche. Era hora de comer a torrada, pão e bolo com a compota de cereja.
Era o teu favorito. Comias com tudo.
Hoje, tu olhas para o teu doce, e sente a falta de casa, de comida caseira. Agora, tua compota não tem mais o gosto de infância.
Somente gosto de saudade.
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