Queria poder dizer tudo o que sinto agora, saber expressar a totalidade das minhas emoções. A escrita constantemente foi a maneira a qual achei de poder colocar afora todos esses sentimentos que insistem em atormentar-me, mas presentemente nada adianta.
O canto já não me alegra mais.
A escrita já não me parece tão atrativa.
Ler já não me concebe qualquer sentimento bom o suficiente para que meus dias sejam felizes.
O som da tua voz já não me basta para conquistar um dia bom.
Eu não sinto mais nada, tudo é coberto de vazio e quietude.
Querido Pinóquio, mentir é a arte a qual mais sei dominar
E tu nunca vais descobrir quando lhe digo a verdade.
Uma pena nosso relacionamento não lhe proporcionar vantagem alguma.
Enquanto a mim?
Só consigo mentir para ti.
Espero que algum dia perdoe-me por todas as vezes em que disse estar bem, não era verdade. Não estou bem, nunca estive.
Espero que algum dia perdoe-me por todas as vezes em que disse te amar, não era verdade. Não sinto nada, nunca senti. A madeira fechou a lacuna do meu coração.
A mentira nunca me levou a lugar algum e comigo ao teu lado também não te levará
E você quer ir tão longe.
Sinto muito, mas devo deixá-lo, isso não me ajuda e não é justo com teus sentimentos. Obrigada por se importar, mesmo não sendo o bastante para me fazer melhor.
Querido Pinóquio, que tua vida nunca seja trajada por mentiras. Com amor, sua querida Olívia.
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