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Para Kim Sunwoo apenas uma coisa era certa, ele ia morrer. Talvez em milésimos de segundo, talvez em algumas ínfimas badaladas do relógio, ele não sabia dizer. O que sabia era que seu corpo definhava graças à tuberculose e todos aqueles dias em que caminhou ao lado do pai, como o filho bondoso, e por sinal adotivo como adoravam lembrar, daquele grande aristocrata inglês já não lhe serviam de nada. Estava sendo desprezado, descartado por um novo rostinho pomposo que adorava passar a noite soltando risadinhas por entre o batente de sua porta. O desagrado tornara-se sua tortura, enquanto da portinhola da sacada Park Sunghoon continuava a valsar, vestido pelo véu nocticluco da madrugada, o demônio sanguessuga das ruas londrinas que para muitos era como lenda. Mas para Sunwoo era muito mais do que isso, era a sua companhia em meio a solidão do exílio.